EFEMÉRIDES DEL DÍA: DECAPITADO TOMAS MORO Y BLOODY BIRTHDAY DE GEORGE W. BUSH

Tal día como hoy, Tomas Moro extravía la conexión con su cabeza en plena city londinense, en el año del señor de 1535.

Yo sé que esta imagen produce asco, consternación, miedo. Pero ojalá sirva para asustar a los insensatos del mundo con el coco, the boogie man, el míster de la tarta tóxica de fresas. Como pueden apreciar en la imagen, junior Bush celebra sus 61 años compartiendo su aliento fundamentalista. Yo propongo distribuir esta foto, hacerla circular por la red cual virus recalcitrante, imprimirla, ampliarla y empapelar las capitales del planeta con este supermán de la democracia estadounidense, zar del petróleo texano, regulador de las actividades sexuales nefandas, colega de Aznar, miembro honorario del PP, director de entretenimiento de Guantánamo y tantas otras actividades extracurriculares que se me escapan o que posiblemente sean inherentes al cargo.

¿Soplar las sixty one velitas y seguir vigilando a los pueblos insumisos del mundo? ¿Soplar las 61 velitas y desear, al unísono de sus neuronas, eternizarse como policía del pensamiento, gendarme universal, mesías plenipotenciario de todo hemisferio?

Ah, ¿qué te habrán dicho en tu infancia, Jorgito Dobleuve? ¿Qué te habrán metido en tu tierna cabecita, con cuáles infiernos te habrán amenazado y alimentado tus pesadillas? Anda, confiésate en confianza: ¿qué palabras te susurraban al oído tus padres George Senior y Bárbara Bottle? Exactamente, ¿cómo se conforma una mentalidad como la tuya? Y ahora mismo, con seis décadas en tu haber y un añito a cuestas, ¿te sientes aún un lonely star como la estrella solitaria de Texas? Texas, cowboys, meros machos gringos y no como los sodomitas de Brobeback Mountain, film realizado para más inri por un asiático de los cientos de miles que, ahora mismo, Jorgito Dobleuve, están invadiendo your country. Igual que los balseros cubanos y los venezolanos ilegales que se quedan en Florida y los mexicanos, chicanos, salvadoreños, costarricenses, musulmanes que entran por todas partes para quedarse, infiltrarse, nacionalizarse, pagar impuestos y postularse a cargos públicos, Georgie.

Pronto ya no habrá no more americans, no more 100% americans. Mañana mismo te rodearán cientos de milones de chinoamericans, japanamericans, etnicamericans, coloramericans. Los texanos ya son minoría y van a verse obligados a encerrarse en un gheto protegido por escapes de petróleo pútrido, grasoso, fétido, hediondo al excremento del diablo. ¿Notaste que ni la cantante pop más cutre y hortera se acercó a cantarte el bloody bithday? ¿Do you remember Marilyn entonándole el cumpleaños a JFK? Anda, sopla tus velitas, boy Georgie boy y disfruta este paupérrimo momentico kodak que adorna la prensa internacional.

Anda, no te reprimas, disfrútalo mientras dure y haz gárgaras con un drink de burbujeante cocacola, tan dark como tu petróleo texano, antes de que tus soft drinks y tus brown sodas se agoten y sean sustituidas por asquerosas infusiones malolientes o jugos naturales de frutas exóticas importadas de quién demonios sabe dónde y cultivadas por quiénes y regadas sólo dios podría saber con qué aguas inmundas de terceros e inframundos posteriores que pululan en éste.

Ah, junior y felices pesadillas con inmigrantes sudorosos y oscuros, multicolores, amarillos, whatever. ¿Qué te dice tu psicoterapeuta, tu guía espiritual, tu surviving coach, tu perro? Bush junior sopla 61 velas ensalivando su tarta de fresas en la nueva capital federal de WashingTexas (sic) y ¿qué ocurre in the rest of the world? Obtendremos respuesta mañana asomando nuestro morbo a las páginas web de la prensa digital.